Cruci-fiction N° 5. Fusain et vernis sur Ba13. 2015.
Célèbre l’ouverture.
Ne pas détacher mes yeux de toi.
Franchir le pas, avoir les formes.
Sourire le miroir, scotché devant les camps….
« Merde, j’admire tes croyances ! »
Elle doit être alitée, parler aux papillons.
Son visage avait couru.
Son sang commence à couler, à plonger dans la bible, à perdre le fil des idées.
La bouche ouverte, les dégâts sur la table, un nœud rudimentaire.
La corde et la trachée.
« Je peux juste disparaître… »
La voiture quitte le jeune homme, son travail.
Garde entre les mains ses fins cheveux gris.
Le maçon irrité, la terre sèche et brune, les orphelins.
Comme s’il allait au travail…
« Entasse le bois et les vergerettes. »
Les cloches carillonnent à perdre le sang froid ; feu au cul à se teinter de rouille, de la grasse sueur dégouline…
« Qu’il jette dans l’herbe ? »
Il n’avait rien prévu.
Au-delà.
La dernière goutte, là, à quatre pattes.
Ecrire.
Il marche, comme tout le monde, contourne les cyprès, le chemin du chaos.
L’ombre des arbres s’allonge.
Entre deux halètements, la chanson du soir.
« Geindre doucement en direction du bruit… »
A demi immergé, saute d’une bûche.
De vieux pieux pourris, violemment maquillés, couronnés de débris.
Crachotant, bat l’eau de ses bras que cinq cents crabes boulottent…
« Mon dieu, Maman mais qu’est ce que c’est ? »
La croix usée, ce point, déjà souligné.
L’héritage.
La vase noire de sang séché.
Les loups-garous et les vampires, la terre meuble.
« Oui, m’dame. »
Déjà défoncée par le vieux cochon, écorchée vive à ce palmier ; énorme, son ventre.
Dans la mare de sang mêlé d’eau.
Pâles et minces, ses bras, ses jambes.
« Entre mon cœur, et reste un peu…»
La langue sur les lèvres de ne plus rien avoir à boire.
Cette salope était la goutte…