Des africains dans le froid, moteur en marche. Une femme hirsute, des sacs plastiques I love shopping, vers l’entrée de l’hôpital.

Des boules de neige en riant ; leur couple au rez-de-chaussée, les nuits d’alcool.

« Tu te dégonfleras de la même façon. »

Assez de fric en plastique vert.

La caisse du temps s’agrippait à ses jambes.

« Je me suis fait cuisiner des histoires, des salades. »

Un lion, les yeux gonflés de larmes se jette sur une frêle gazelle.

La bouffe pour rêver d’un retour, le temps de se retourner.

« Vous allez où ? »

Il bifurqua.

Son cœur se met à battre très fort au tableau électronique.

Ses lunettes empestent l’ascenseur.

Il emboîte la vendeuse, rubrique société, les serveuses, coiffées de brioches impeccablement chauves.

« La guerre ! »

La mort paie également l’essentiel.

Un avertissement des termites, les sauces en haussant les épaules, même s’il ne pouvait pas le prouver. Documents de Dakar, de la fenêtre.

Un goût de rouille. Toujours les sauces.

L’estomac tartare.

« Banco ! »

Le brésilien fataliste en uniforme violet, simple ou double, depuis qu’il exerçait ce métier.

S’inventant un nom avec des mots croisés.

A chaque étage, de plus en plus aigus.

Le sac, le phare, balayaient les rideaux qui clochaient.

De minuscules flocons de neige, orientés sud-ouest.

La tête ne laissait qu’une mince ouverture.

Il rechaussa ses boots. Le premier cendrier sur le chiffre sept.

« Dix fois que j’appuie, decrescendo. »

Le visage en désespoir de cause.

Sous ses cuisses, le cœur net, qu’une femme rousse cachait sous ses traits potentiels.

Une face lavée de gêne.

Deux fois, trois fois. Une bizarrerie normale, peignée à l’afro.

Un plaisir de vous en remettre puisqu’il n’y a personne dedans.

Deux hindous, avec leurs gamelles, pour rompre la conversation circulaire.

La rouquine, sous le registre, à l’abri des regards.

Un zinc, l’entrée des fournisseurs.

A l’horizontale, le livre grand ouvert, pour chasser l’humidité des yeux.

« Discrétion assurée. »

Et ces folles qui vérifient.

Toute la charrette d’alcool.

 « Je me sens seul. »

Il ressentit le blanc du fil.

« Bois ?/ Charbon ? / Mazout ? »